Докосвам пръстите, когато се разминем
и мъча се да запаметя
какъв цвят риза днес си имал,
и кичурите разрошена коса
дали покриваха на погледа посоката.
А ти, след мен, дали се завъртя,
да очертаеш във ума си роклята,
която за теб не ще сваля?
Твърде късно ли се сблъскаха душите ни?
Или тъй било е нарисувано –
да е невъзможно за отричане,
но по-невъзможно за съществуване?
Но тя все пак по малко диша,
в образа ти, отразен в зениците,
който ме кара на ум за теб да пиша.
Тя, любовта, има тайни войници,
с които в сърцето тихо се вселява
и докато мислим, че сме я забравили,
тя, без да ни пита, оцелява.
А после боли ни, че сме я предавали.